Все мое разграбят рощи,
И в сумятице осенней
Не себя увидеть проще —
Лист, плывущий по теченью.
Как хватаюсь я руками
За скользящие перила,
Как срываюсь я звонками,
С бесполезным переливом…
Как летят ко мне навстречу,
Лица прошлые — чужие,
Как ложатся мне на плечи
Чьи-то руки, неродные…
произведение относится к этим разделам литературы в нашей библиотеке:
